Не лечится это, да я и не пытался

Я пишу про негатив, кто бы мог подумать. Почему то серенады и бравада, стихи и «стрекочущие в кустах цикады», ну и прочие метафоры, для описания душевных порывов в сторону прекрасного, не вызывают у меня того нерва, ту эмоцию, которую можно излить в более менее осмысленный текст.

Любовь? Эм, ну да да. Это так круто и прекрасно, не описуемо, окрыляющее… Ну и прочие сопли.

Радость? Да, да, да. Это когда ничего более не нужно окромя того, что радость вызвало, хочется делиться и прочее…

Вы мне что поинтереснее — злобу, покинутость, страдания. Вот уж тут я обрасту агнстом и начну показывать «мастер-класс», как со сложными словами описать глупость человеческую. Что можно сказать про радость? Нету пространства для маневра, она у всех одинакова, и начнется обыкновенный срач или измерения — у кого радость длиннее. Про горечь мы больше любим распространяться, не так ли?

Вас жалеют, или поддерживают, вас хвалят «за стойкость», делятся своим опытом. Идиллия. А Ты сидишь, раскиснув на стуле, жалеешь себя, да еще и смеешь верить, что так, кроме тебя еще не страдал никто. Ты плачешь — тебя хвалят. Ты жалуешься – тобой восхищаются. Ты ноешь – тебя успокаивают.

Кто искал счастье\истину\успокоение в вине? Оно действительно там, оно там появляется после пары бутылок в компании друзей, когда начнется тема «несбыточной мечты» или «Разбитого сердца». Люди – мазохисты.

16603-232905-472d22f1faa4a70f307d19ac466c48d5

Ваш отзыв