Болтун

Появилась крайняя необходимость думать о том, что же написать, о чем же написать. Не скажу что я против таких необходимостей, но это сложно. Это уже третий текст, который я пишу, а он опять не о том. Постоянно сваливаешься в какие-то метафоры, ассоциации, размышления, а потом, когда все это перечитываешь, понимаешь – эта тема не заслужила таких слов, нужно лучше.

Всё.

Есть мужчины, а есть женщины(хера, оригинальное начало). И прописная истина, что между ними не может быть дружбы. С ней я не буду спорить, просто интермедия. Сколько времени, проведенного вместе, им будет достаточно, чтобы пройти весь путь «Влюбленность-Отказ-Переживание-Смирение-Дружба-Весна(прости господи)-Понимание-…»? Если один из них полный тормоз – много лет, но не больше десяти. Будет куча проблем, что собственно не говорит о том, что они будут у обоих, вообще куча проблем.

Как Их называть? «Они» не существуют, есть друг Раз и друг Два, что уже довольно стремная(извините за мой французский) конструкция.

Так, все что Выше – бред.

Когда вы ссоритесь с вашим любовником(Ну, не знаю, скажите мне как это зовется в 20 лет?), вам либо плевать, так как знаете – никуда Он(Она) не денется, либо дико переживаете, так как либо не хотите ссориться с близким человеком, либо потому что может сбежать. Когда ссорятся те, кого объединяет общая память, все происходит легче. Во-первых, ссора бьет в самое больное место. Во-вторых, никакой выгоды, изменения не последует. Никто, никому, ничего не должен, всё в рамках человеческих, хоть и близких, отношений. Поэтому каждая из сторон несет потери, психологические(или иные), и что самое ценное, понимает всю бессмысленность этого. Поэтому ссора людей с общей памятью заканчивается обычно примерно так – «Ээээ, ну че ты, я ж ненарочно». И они понимают друг друга. Милое дело, всем так желаю.

Нет, я не закончил. Терпите.

Это милое создание, которое сродни той самой твоей, еще не рожденной, дочки, вызывающее в тебе отцовские инстинкты выносит всю твою мыслительную систему, когда появляется в наряде из-за которого хочется тут же начать зачатие той самой дочки. Это дикая мысль, моего воспаленного разума. Ты всеми силами стараешься быть Джентльменом, но нагло пялишься, за что тебе становится стыдно. У этой «мечты поэта», голубые глаза и богатый внутренний мир, но эти рюшечки, эта гребанная Весна… О, да, она жестока даже по отношению к своим друзьям. Беспощадная, милая…

И еще мысль…

Я, весь такой неказистый и суровый в своей неуклюжести. Как мне можно что-то доверять? Фарфоровая кукла, над которой трудились лучшие мастера своего дела. Она стала венцом их многолетних стараний. И вот, вместо витрины, она у тебя в руках. У меня. Не важно. Что ты сделаешь? Первая мысль, буквально бросить её и побежать в неизвестном направлении, подальше. Ведь она так ценна, лишь бы не разбить. Вторая, черт, как же мне повезло. Хочется пустить скупую мужскую слезу, мол, я такого счастья не заслужил и вообще из меня человек говёный. Третья мысль, порвать бы глотку, кому-нибудь, за неё. Ну что они все ходят, щупают, аккуратней же, она хрупка! Четвертая, опять убежать. Ведь ты не какой-то там дракон, чтобы хранить её покой от всякого рода пошляков-рыцарей. Ты даже на оруженосца не тянешь.

Вот эта автоматная очередь мыслей выстреливает по твоему сердцу, с этим сложно ужиться, но сейчас прошло столько лет, а патроны не кончаются до сих пор.

 

Всё. Теперь. Те кто хочет написать-«охуеть ты тут настрочил», я вам буду рад. Кто не хочет написать –пожалуйста, я приветствую ваше молидарное/осуждающее(нужное подчеркнуть) молчание.

И да… Пост совсем не о том, о чем вы подумали!

Ваш отзыв